Лукавый, смирись (с)
В дождь Не рядовому всегда хорошо курится.
Запах любимых ментоловых сигарет сплетается со свежими нотами влаги и озона, зелени и грозы, весны и воспоминаний. Тот май, то лето, та осень.
Он улыбается, вглядываясь в низкий потолок грозового неба, и выпускает дым вместе со словами и болью, что приютилась в груди - там, где сейчас отсчитывает время его персональный таймер. Он знает, что старые раны всегда реагируют на погоду.
Гражданин ловит в сети своего взгляда вспышки веселых красавиц-молний, разрезающих толщу неба. Он смотрит и видит - сквозь грузные облака, полные еще нерастраченных слез, сквозь яркие вспышки молний, сквозь километры то самое звездное крошево. То самое, где поблескивают они...
Он еще помнит какими теплым оно было. Бумажное сердце в его ладонях, которое он спалил до тла.

@темы: размышлизмы, двери в прошлое, будни не рядового гражданина, то, что никого не касается